MAÑANAS DE FÚTBOL

Son las 8,15h. de un sábado cualquiera al comienzo del verano. La luz del sol recorta contra el entorno los colores más vivos y los tonos metálicos con la precisión de un troquel. El cielo todavía no es una plancha al rojo blanco aplastada cruelmente contra el cráneo. Aún queda un rato de tregua, que aprovechan la brisa y el cantar de los pájaros, estos últimos obligados a compartir el aire de la mañana con el golpeteo de alguna que otra máquina de obra que ha madrugado en la lejanía.

El campo de fútbol aguarda, gigantesco en su soledad, indiferente y burocrático, el comienzo del partido amistoso de infantiles que cerrará la temporada. Los pocos padres que van llegando y distribuyéndose alrededor del campo no son más que pequeñas gotas de color, incapaces de teñir el océano de soledad que el polideportivo municipal es aún a esa hora.

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De pronto uno intuye una especie de presencia que traiciona la aparente quietud del lugar, un no sé qué, casi un fantasma, uno de esos estados de especial susceptibilidad que a veces alteran el entorno de un objeto como un campo fuerza. Entonces uno repara en que lo que mantiene erguida la hierba del césped no es el trabajo meticuloso de las máquinas cortadoras, sino el voltaje acumulado en esa región del espacio partido tras partido, en que la inmensidad del campo vacío y la del cielo limpio no son más que las placas de un condensador que ha ido acumulando tensión eléctrica a través de las décadas, para luego irla entregando a la indolencia de momentos como éste, igual que el mar acumula calor en verano y lo ofrece a la tierra durante cada invierno. O a lo mejor todas estas impresiones no son más que falta de sueño.

 

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"El tiempo es lo que impide que todo suceda de golpe."

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